En la región opaca de los pergaminos desusados
y las ediciones carcomidas, que se deshacen con el viento,
en los manuscritos coloreados en que no se percibe
el olor borroso del geranio, allí donde aparecen las miradas de cera
y resuenan espadas que no existen
y se pueden medir combates concluidos,
y se ven las contorsiones del soldado herido que no piensa morir,
él sigue leyendo y leyendo cada día,
va guardando despacio un aullido en la garganta del desierto,
pone una sonrisa ante los abismos del oráculo,
teje con su aliento un pasadizo para que retorne el peregrino,
inventa una palabra refulgente para el descubrimiento de las islas,
y después esconde todo eso bajo el escritorio,
como si quisiera demostrar que el gran Eneas no se equivocaba:
en el camino de cualquier demente
siempre habrá una ciudad eterna, armada en el papel,
una ciudad que espera ser fundada.
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